第二十七章 前世的主动调查
阿鸢松开谢烬川的手时，心里有什么东西也跟着松了一下。不是放松，是某种一直被攥着的情绪终于找到了出口。
他们从后山回来已经快一个时辰了。粥喝完了，碗放在石桌上，残留的米粒已经干了，黏在碗壁上。云舒晚不知道什么时候把碗收走了，石桌上只剩下一小片水渍，在阳光下慢慢蒸发。
谢星辞和冷清秋去了山门查看结界。沈砚尘还在那棵松树下打盹，姿势都没变过，破刀横在膝盖上，独眼闭着，嘴巴微微张开。
阿鸢扶着谢烬川回到屋里，让他坐在床沿上。阳光已经从窗户移到了地面，在青砖上画出一块歪歪扭扭的光斑。光束里的灰尘比清晨少了，但还是有，缓缓地浮着。
“你还要看吗？”谢烬川问。他的声音有些哑，像很久没有喝水。他的手搭在膝盖上，手指微微蜷着，指尖还是凉的。
阿鸢知道他在问什么。后山的幻象让她看到了前世写信、藏证据、赴死的画面，但那些都是结果。她想看过程——她是怎么发现傅临渊的秘密的，是怎么开始布局的。
“要。”阿鸢说。
“准备好了？”谢烬川的声音很轻。
“准备好了。”阿鸢说。
黑色的丝线在空气中交织，织成了一张网。网里透出光来，不是阳光，是另一种光——昏黄的，像旧油灯发出的，又像隔着一层水。光晕散开，画面渐渐清晰。松针的沙沙声远了，鸟叫声远了，取而代之的是远处水滴落石头的声响，一下一下，像有人在数数。
不是桃花树，不是竹林。是一间密室。
石头墙壁，没有窗户，只有一扇矮门。门缝里透进一线昏黄的光。墙壁上渗着水珠，在光里闪着细碎的光，像泪。空气中有霉味，还有铁锈的气味，混在一起，像什么东西腐烂了很久。阿鸢仿佛能闻到那股味道，胃里翻了一下。
阿鸢看到了前世的自己。
苏清鸢蹲在密室角落里，身体缩得很小，身上穿着一件深灰色的衣袍，不是云汀宗的淡青色，是为了潜入凌霄宗特意换的。衣袍上有几道褶皱，是蹲久了压出来的。她的头发用一根黑色的发带束起，没有戴木簪。衣领微微敞开，露出一枚铜令牌的边缘——那是她从凌霄宗弟子身上偷来的，花了三个月才等到机会。
阿鸢的呼吸停了一拍。她见过前世的自己站在桃花树下吹笛，见过她坐在桌前写信，但从来没见过她这个样子——像一只潜伏在黑暗中的猫，眼睛很亮，身体绷得很紧，每一根手指都稳稳地捏着那叠纸，没有发抖。
苏清鸢的手里握着一叠纸，纸边参差不齐，像是从什么地方撕下来的。纸上密密麻麻写满了字，还有红色的印记，像是血手印。她把纸一张一张翻过去，每翻一张就停下来看一眼，动作很快，但很仔细。她的嘴唇在微微发抖，但不是怕，是冷——密室里没有火，石头吸走了所有的温度。
“傅临渊在偷偷吸收怨灵之力。”苏清鸢的声音很低，低到像是在自言自语。石壁把她的声音弹回来，闷闷的，像一个密封的罐子。“他在修炼蚀灵术。不是普通的蚀灵术，是用活人献祭的那种。”
她抽出一张纸，上面列着密密麻麻的名字，有的被划掉了，有的旁边打了勾。纸张很旧，边角卷曲，有些字被水渍洇模糊了。“凌霄宗失踪的那些弟子，不是去了北境，是他们被他献祭了。一百三十七个人。一百三十七条命。”
她的声音没有抖，但阿鸢注意到，她的手指把那张纸攥得很紧，指甲嵌进了纸边。
她把那张纸折好，塞进衣领内侧，贴着心口的位置。纸边硌着她的皮肤，她没有在意，用手掌按了按，确认不会掉出来。
“这张是地点。”她又抽出一张，上面画着一张简易的地图。墨线有些洇开了，但山势的轮廓还能看清。“云汀谷后山的老矿洞，不是天然形成的，是傅临渊让蚀灵者挖的。他在矿洞里养了一批怨灵，等它们养肥了再吞噬。”
她的手指在地图上点了点，停在一个画了红圈的位置。“那些怨灵里有云汀宗的弟子。师父让我渡化他们，但我进不去。矿洞口有凌霄宗的禁制，我破不了。我试了三次，三次都被挡回来了。”
阿鸢站在画面外，手指攥紧了衣角。她看到苏清鸢把地图也折好，塞进衣领里，然后站起来。腿蹲久了有些麻，她扶着墙壁站了一会儿，等那股酸劲过去。
她走到那扇矮门前，侧耳听了一会儿，门外面没有声音。她把耳朵贴在门缝上，屏住呼吸，听了十几下心跳的时间。然后慢慢推开门，门轴发出轻微的“吱呀”声，她停了一下，手悬在门边，等那声音完全消失了才继续推。她只推开了一条缝，侧身挤了出去。
外面是一条长长的走廊。走廊两侧是一个个紧闭的石室，每扇门上都刻着不同的符文，有的已经暗淡了，有的还在微微发光。每隔几步就有一盏油灯挂在墙上，灯油快干了，火苗忽明忽暗，把苏清鸢的影子拉得忽长忽短。地上铺着青石板，石板的缝隙里长着青苔，踩上去有些滑。
苏清鸢贴着墙根走，脚步很轻。她走过一根柱子的时候，整个人缩进了柱子的阴影里，屏住呼吸。一个巡逻弟子从走廊那头走过来，脚步声在空荡荡的走廊里回荡，一下，两下，三下。他手里提着一盏灯笼，光线从苏清鸢面前扫过，差一寸就照到她的脚尖。她一动不动，连眼睛都没有眨。
等巡逻弟子走远了，脚步声消失在走廊尽头，她才从阴影里出来，朝相反的方向快步走去。她的手按在胸口那叠证据上，纸边硌着她的掌心。
走廊尽头是一扇石门，门上有符文，发着幽幽的蓝光。苏清鸢蹲下来，从怀里掏出一张符纸，贴在符文旁边。符纸亮了一下，然后符文的蓝光暗了。她轻轻推开石门，闪身进去。
石门后面是一个更大的石室。石室中央有一个池子，池子里不是水，是黑色的雾。雾在池子里翻滚，像一锅煮沸的沥青。偶尔有什么东西在雾里翻涌，像是手，像是脸，又像是只有一团模糊的轮廓。空气中有一种腐臭的气味，混着腥味，像血，像腐烂的肉，又像是什么东西在慢慢坏掉。
苏清鸢站在池子边上，看着那些黑雾。她的胃里翻涌了一下，用力咽了口唾沫，把那股恶心压下去。黑雾翻涌的时候，有一只手从雾里伸出来——不，不是手，是怨灵挣扎时凝结成的形状，五指张开，像是在抓什么。她后退了半步，脚跟磕在石板上，发出轻轻的一声响。那只手在离她三尺的地方停住了，手指蜷了蜷，像是想抓住什么又够不着，慢慢缩回了雾里。
苏清鸢咬住了嘴唇。
她的脸被黑雾映得发青，嘴唇白得像纸，额头上渗出了细密的汗珠，在昏黄的光里闪着亮。她的手在发抖，但她没有转身离开。她站在池子边上，看着那些黑雾，看了很久。
“你们再等等。”她的声音有些抖，但每个字都说得很清楚。“我会把你们放出来的。”
阿鸢站在画面外，眼泪掉了下来。
苏清鸢弯腰捡起脚边一块小石子，扔进了池子里。石子落入黑雾中，没有发出任何声响，像被吞掉了。雾里有什么东西涌动了一下，又恢复了平静。
“你们不甘心，我知道。”苏清鸢对着池子说。“我也不甘心。”
她转身，朝石门走去。
就在她伸手推门的那一刻，门从外面被推开了。
一个人站在门口。
灰白色头发，灰色道袍，脸上有很多皱纹。他站在门框里，逆着光，看不清表情。他的身影很瘦，肩膀微微佝偻着，像是被什么东西压了很多年。他身上有一股药膏的气味，混着石灰和墨水的味道。
青玄。
苏清鸢的身体僵了一下。她的手悬在半空中，离门只有一掌的距离。但她很快恢复了平静。她慢慢把手放下来，垂在身侧，抬起头，看着青玄的眼睛。
他的眼睛是浑浊的，黄色的，像两颗快要烂掉的珠子。但此刻那浑浊里有什么东西在动，不是光，是怕，是悔，是忍了太久快要兜不住的什么东西。
“青玄长老。”她说。声音不大，但很稳，像一颗石子落进了深水里，沉到底了。
青玄没有回答。他看着她，看了很久，脸上的皱纹在昏黄的光里像一道道沟壑。他的嘴唇动了一下，但没有说话。他的手垂在身侧，手指在微微发抖，像冬天没穿够衣服的人。
苏清鸢的手指攥紧了衣角，攥得指节泛白。她没有退后，也没有往前走，就那么站着。池子里的黑雾在她身后翻滚，腥风一阵一阵地扑过来，把她额前的碎发吹起来又落下。
“我猜到了。”她说。声音比刚才轻了一些。“从你最后一次教我吹笛那天，我就猜到了。你问我，‘清鸢，如果有一天师父不在了，你会怎么办？’”
青玄的嘴唇开始发抖。他的手攥成了拳头，指节泛白，骨节咯吱咯吱响。他整个人像一棵被风吹了很久的树，随时会断。
“我当时以为你在问师父的身体。”苏清鸢的声音越来越轻，轻到像是怕惊动了身后池子里那些怨灵。“后来我才知道，你问的不是师父会不会死，是你已经知道他要死了。”
青玄的眼眶红了。他把手从门框上放下来，垂在身侧。他的眼睛里忽然有了光——不是希望，是羞愧，是那么多年的自责终于被人叫醒了，像溺水的人被人从水底拉了上来，刺眼的光照在脸上，疼，但终于能呼吸了。
“你走。”他的声音很低，低到像是从地底下传上来的。“就当没见过我。你走。”
苏清鸢没有动。她看着他，看了很久。池子里的黑雾翻滚着，腥风一阵一阵地扑过来。她的眼眶也红了，但眼泪没有掉下来。她只是看着他，看着他那张老去的、布满皱纹的脸，看着他手指上那些被纸边划破的细小伤口，看着他道袍袖口磨出的毛边——那是二十年不敢见人的痕迹。
“师叔。”她叫的是“师叔”，不是“青玄长老”。那两个字像一把钥匙，打开了一扇很久没人开过的门。她的声音和二十年前她第一次叫他时一模一样。
青玄的肩膀垮了下来。整个人像矮了一截。他张了张嘴，喉咙里发出一声极轻的“咕”，像是什么东西卡在那里咽不下去。
苏清鸢低下头，从他身边走过去。她的肩膀擦过他的手臂，他没有躲，也没有动。他的手臂是凉的，比她身后那池子黑雾还凉。
“不要在信里写我的名字。”青玄的声音从身后传来，很低，低到像是从石头缝里挤出来的，带着气音，带着颤抖。“写‘内奸’就行。不要写我的名字。求你。”
最后两个字像是用尽了全身的力气才说出来的。
苏清鸢的脚步停了一下。她没有回头。
“谢谢你教我吹笛。”她说。然后她走了。
走廊里的脚步声渐渐远了，消失在黑暗里。青玄站在石室门口，看着苏清鸢消失的方向。他的肩膀垮着，整个人像一棵被风吹歪的树。他慢慢蹲下去，用手捂住了脸。没有声音，但阿鸢看到他的肩膀在抖。一下，两下，三下，像一个人在无声地哭。
池子里的黑雾还在翻滚。那些怨灵没有声音，但阿鸢觉得它们在看着。
画面碎了。
阿鸢眨了眨眼。阳光刺得她眼睛发酸，她抬起手背擦了擦眼泪。落叶飘落在她肩上，她低头看了看，没有拂。她还坐在床边，脚底是青砖的湿滑，石头的凉意透过鞋底传上来。风从窗间穿过，带着松脂的气味，还有远处不知名的花香。
谢烬川的手还在她手心里，比进入幻象前更凉了。
她蹲下来，把脸埋进膝盖里。肩膀在抖，但没有声音。谢烬川没有动，没有说话，只是握着她的手。
风吹过，叶子沙沙作响。过了很久，阿鸢抬起头，用袖子擦了擦脸。
“他放了我。”她的声音闷闷的。“他明明可以抓我的。他没有。”
谢烬川沉默了一会儿。“也许他后悔了。”
“后悔有用吗？”
“有用。”谢烬川的声音很轻。“后悔了，才能做对的事。”
阿鸢低下头，看着自己的手。掌心里那只血色的眼睛印记还在，颜色比昨天深了一点。她用手指摸了摸，不疼，只是微微发烫。
“她不怕死。”阿鸢说。“她怕的是那些怨灵没人渡。”
“你也是她。”谢烬川说。
他握紧她的手，没有松开。
两个人做在床沿上，阳光从窗户的缝隙中漏下来，在两个人身上洒下一片片金色的光斑。
阿鸢的影子长长的，他身边什么都没有。
但她握着他的手。
他们从后山回来已经快一个时辰了。粥喝完了，碗放在石桌上，残留的米粒已经干了，黏在碗壁上。云舒晚不知道什么时候把碗收走了，石桌上只剩下一小片水渍，在阳光下慢慢蒸发。
谢星辞和冷清秋去了山门查看结界。沈砚尘还在那棵松树下打盹，姿势都没变过，破刀横在膝盖上，独眼闭着，嘴巴微微张开。
阿鸢扶着谢烬川回到屋里，让他坐在床沿上。阳光已经从窗户移到了地面，在青砖上画出一块歪歪扭扭的光斑。光束里的灰尘比清晨少了，但还是有，缓缓地浮着。
“你还要看吗？”谢烬川问。他的声音有些哑，像很久没有喝水。他的手搭在膝盖上，手指微微蜷着，指尖还是凉的。
阿鸢知道他在问什么。后山的幻象让她看到了前世写信、藏证据、赴死的画面，但那些都是结果。她想看过程——她是怎么发现傅临渊的秘密的，是怎么开始布局的。
“要。”阿鸢说。
“准备好了？”谢烬川的声音很轻。
“准备好了。”阿鸢说。
黑色的丝线在空气中交织，织成了一张网。网里透出光来，不是阳光，是另一种光——昏黄的，像旧油灯发出的，又像隔着一层水。光晕散开，画面渐渐清晰。松针的沙沙声远了，鸟叫声远了，取而代之的是远处水滴落石头的声响，一下一下，像有人在数数。
不是桃花树，不是竹林。是一间密室。
石头墙壁，没有窗户，只有一扇矮门。门缝里透进一线昏黄的光。墙壁上渗着水珠，在光里闪着细碎的光，像泪。空气中有霉味，还有铁锈的气味，混在一起，像什么东西腐烂了很久。阿鸢仿佛能闻到那股味道，胃里翻了一下。
阿鸢看到了前世的自己。
苏清鸢蹲在密室角落里，身体缩得很小，身上穿着一件深灰色的衣袍，不是云汀宗的淡青色，是为了潜入凌霄宗特意换的。衣袍上有几道褶皱，是蹲久了压出来的。她的头发用一根黑色的发带束起，没有戴木簪。衣领微微敞开，露出一枚铜令牌的边缘——那是她从凌霄宗弟子身上偷来的，花了三个月才等到机会。
阿鸢的呼吸停了一拍。她见过前世的自己站在桃花树下吹笛，见过她坐在桌前写信，但从来没见过她这个样子——像一只潜伏在黑暗中的猫，眼睛很亮，身体绷得很紧，每一根手指都稳稳地捏着那叠纸，没有发抖。
苏清鸢的手里握着一叠纸，纸边参差不齐，像是从什么地方撕下来的。纸上密密麻麻写满了字，还有红色的印记，像是血手印。她把纸一张一张翻过去，每翻一张就停下来看一眼，动作很快，但很仔细。她的嘴唇在微微发抖，但不是怕，是冷——密室里没有火，石头吸走了所有的温度。
“傅临渊在偷偷吸收怨灵之力。”苏清鸢的声音很低，低到像是在自言自语。石壁把她的声音弹回来，闷闷的，像一个密封的罐子。“他在修炼蚀灵术。不是普通的蚀灵术，是用活人献祭的那种。”
她抽出一张纸，上面列着密密麻麻的名字，有的被划掉了，有的旁边打了勾。纸张很旧，边角卷曲，有些字被水渍洇模糊了。“凌霄宗失踪的那些弟子，不是去了北境，是他们被他献祭了。一百三十七个人。一百三十七条命。”
她的声音没有抖，但阿鸢注意到，她的手指把那张纸攥得很紧，指甲嵌进了纸边。
她把那张纸折好，塞进衣领内侧，贴着心口的位置。纸边硌着她的皮肤，她没有在意，用手掌按了按，确认不会掉出来。
“这张是地点。”她又抽出一张，上面画着一张简易的地图。墨线有些洇开了，但山势的轮廓还能看清。“云汀谷后山的老矿洞，不是天然形成的，是傅临渊让蚀灵者挖的。他在矿洞里养了一批怨灵，等它们养肥了再吞噬。”
她的手指在地图上点了点，停在一个画了红圈的位置。“那些怨灵里有云汀宗的弟子。师父让我渡化他们，但我进不去。矿洞口有凌霄宗的禁制，我破不了。我试了三次，三次都被挡回来了。”
阿鸢站在画面外，手指攥紧了衣角。她看到苏清鸢把地图也折好，塞进衣领里，然后站起来。腿蹲久了有些麻，她扶着墙壁站了一会儿，等那股酸劲过去。
她走到那扇矮门前，侧耳听了一会儿，门外面没有声音。她把耳朵贴在门缝上，屏住呼吸，听了十几下心跳的时间。然后慢慢推开门，门轴发出轻微的“吱呀”声，她停了一下，手悬在门边，等那声音完全消失了才继续推。她只推开了一条缝，侧身挤了出去。
外面是一条长长的走廊。走廊两侧是一个个紧闭的石室，每扇门上都刻着不同的符文，有的已经暗淡了，有的还在微微发光。每隔几步就有一盏油灯挂在墙上，灯油快干了，火苗忽明忽暗，把苏清鸢的影子拉得忽长忽短。地上铺着青石板，石板的缝隙里长着青苔，踩上去有些滑。
苏清鸢贴着墙根走，脚步很轻。她走过一根柱子的时候，整个人缩进了柱子的阴影里，屏住呼吸。一个巡逻弟子从走廊那头走过来，脚步声在空荡荡的走廊里回荡，一下，两下，三下。他手里提着一盏灯笼，光线从苏清鸢面前扫过，差一寸就照到她的脚尖。她一动不动，连眼睛都没有眨。
等巡逻弟子走远了，脚步声消失在走廊尽头，她才从阴影里出来，朝相反的方向快步走去。她的手按在胸口那叠证据上，纸边硌着她的掌心。
走廊尽头是一扇石门，门上有符文，发着幽幽的蓝光。苏清鸢蹲下来，从怀里掏出一张符纸，贴在符文旁边。符纸亮了一下，然后符文的蓝光暗了。她轻轻推开石门，闪身进去。
石门后面是一个更大的石室。石室中央有一个池子，池子里不是水，是黑色的雾。雾在池子里翻滚，像一锅煮沸的沥青。偶尔有什么东西在雾里翻涌，像是手，像是脸，又像是只有一团模糊的轮廓。空气中有一种腐臭的气味，混着腥味，像血，像腐烂的肉，又像是什么东西在慢慢坏掉。
苏清鸢站在池子边上，看着那些黑雾。她的胃里翻涌了一下，用力咽了口唾沫，把那股恶心压下去。黑雾翻涌的时候，有一只手从雾里伸出来——不，不是手，是怨灵挣扎时凝结成的形状，五指张开，像是在抓什么。她后退了半步，脚跟磕在石板上，发出轻轻的一声响。那只手在离她三尺的地方停住了，手指蜷了蜷，像是想抓住什么又够不着，慢慢缩回了雾里。
苏清鸢咬住了嘴唇。
她的脸被黑雾映得发青，嘴唇白得像纸，额头上渗出了细密的汗珠，在昏黄的光里闪着亮。她的手在发抖，但她没有转身离开。她站在池子边上，看着那些黑雾，看了很久。
“你们再等等。”她的声音有些抖，但每个字都说得很清楚。“我会把你们放出来的。”
阿鸢站在画面外，眼泪掉了下来。
苏清鸢弯腰捡起脚边一块小石子，扔进了池子里。石子落入黑雾中，没有发出任何声响，像被吞掉了。雾里有什么东西涌动了一下，又恢复了平静。
“你们不甘心，我知道。”苏清鸢对着池子说。“我也不甘心。”
她转身，朝石门走去。
就在她伸手推门的那一刻，门从外面被推开了。
一个人站在门口。
灰白色头发，灰色道袍，脸上有很多皱纹。他站在门框里，逆着光，看不清表情。他的身影很瘦，肩膀微微佝偻着，像是被什么东西压了很多年。他身上有一股药膏的气味，混着石灰和墨水的味道。
青玄。
苏清鸢的身体僵了一下。她的手悬在半空中，离门只有一掌的距离。但她很快恢复了平静。她慢慢把手放下来，垂在身侧，抬起头，看着青玄的眼睛。
他的眼睛是浑浊的，黄色的，像两颗快要烂掉的珠子。但此刻那浑浊里有什么东西在动，不是光，是怕，是悔，是忍了太久快要兜不住的什么东西。
“青玄长老。”她说。声音不大，但很稳，像一颗石子落进了深水里，沉到底了。
青玄没有回答。他看着她，看了很久，脸上的皱纹在昏黄的光里像一道道沟壑。他的嘴唇动了一下，但没有说话。他的手垂在身侧，手指在微微发抖，像冬天没穿够衣服的人。
苏清鸢的手指攥紧了衣角，攥得指节泛白。她没有退后，也没有往前走，就那么站着。池子里的黑雾在她身后翻滚，腥风一阵一阵地扑过来，把她额前的碎发吹起来又落下。
“我猜到了。”她说。声音比刚才轻了一些。“从你最后一次教我吹笛那天，我就猜到了。你问我，‘清鸢，如果有一天师父不在了，你会怎么办？’”
青玄的嘴唇开始发抖。他的手攥成了拳头，指节泛白，骨节咯吱咯吱响。他整个人像一棵被风吹了很久的树，随时会断。
“我当时以为你在问师父的身体。”苏清鸢的声音越来越轻，轻到像是怕惊动了身后池子里那些怨灵。“后来我才知道，你问的不是师父会不会死，是你已经知道他要死了。”
青玄的眼眶红了。他把手从门框上放下来，垂在身侧。他的眼睛里忽然有了光——不是希望，是羞愧，是那么多年的自责终于被人叫醒了，像溺水的人被人从水底拉了上来，刺眼的光照在脸上，疼，但终于能呼吸了。
“你走。”他的声音很低，低到像是从地底下传上来的。“就当没见过我。你走。”
苏清鸢没有动。她看着他，看了很久。池子里的黑雾翻滚着，腥风一阵一阵地扑过来。她的眼眶也红了，但眼泪没有掉下来。她只是看着他，看着他那张老去的、布满皱纹的脸，看着他手指上那些被纸边划破的细小伤口，看着他道袍袖口磨出的毛边——那是二十年不敢见人的痕迹。
“师叔。”她叫的是“师叔”，不是“青玄长老”。那两个字像一把钥匙，打开了一扇很久没人开过的门。她的声音和二十年前她第一次叫他时一模一样。
青玄的肩膀垮了下来。整个人像矮了一截。他张了张嘴，喉咙里发出一声极轻的“咕”，像是什么东西卡在那里咽不下去。
苏清鸢低下头，从他身边走过去。她的肩膀擦过他的手臂，他没有躲，也没有动。他的手臂是凉的，比她身后那池子黑雾还凉。
“不要在信里写我的名字。”青玄的声音从身后传来，很低，低到像是从石头缝里挤出来的，带着气音，带着颤抖。“写‘内奸’就行。不要写我的名字。求你。”
最后两个字像是用尽了全身的力气才说出来的。
苏清鸢的脚步停了一下。她没有回头。
“谢谢你教我吹笛。”她说。然后她走了。
走廊里的脚步声渐渐远了，消失在黑暗里。青玄站在石室门口，看着苏清鸢消失的方向。他的肩膀垮着，整个人像一棵被风吹歪的树。他慢慢蹲下去，用手捂住了脸。没有声音，但阿鸢看到他的肩膀在抖。一下，两下，三下，像一个人在无声地哭。
池子里的黑雾还在翻滚。那些怨灵没有声音，但阿鸢觉得它们在看着。
画面碎了。
阿鸢眨了眨眼。阳光刺得她眼睛发酸，她抬起手背擦了擦眼泪。落叶飘落在她肩上，她低头看了看，没有拂。她还坐在床边，脚底是青砖的湿滑，石头的凉意透过鞋底传上来。风从窗间穿过，带着松脂的气味，还有远处不知名的花香。
谢烬川的手还在她手心里，比进入幻象前更凉了。
她蹲下来，把脸埋进膝盖里。肩膀在抖，但没有声音。谢烬川没有动，没有说话，只是握着她的手。
风吹过，叶子沙沙作响。过了很久，阿鸢抬起头，用袖子擦了擦脸。
“他放了我。”她的声音闷闷的。“他明明可以抓我的。他没有。”
谢烬川沉默了一会儿。“也许他后悔了。”
“后悔有用吗？”
“有用。”谢烬川的声音很轻。“后悔了，才能做对的事。”
阿鸢低下头，看着自己的手。掌心里那只血色的眼睛印记还在，颜色比昨天深了一点。她用手指摸了摸，不疼，只是微微发烫。
“她不怕死。”阿鸢说。“她怕的是那些怨灵没人渡。”
“你也是她。”谢烬川说。
他握紧她的手，没有松开。
两个人做在床沿上，阳光从窗户的缝隙中漏下来，在两个人身上洒下一片片金色的光斑。
阿鸢的影子长长的，他身边什么都没有。
但她握着他的手。